Elle court, elle court, la maladie du blogue

Trop de lumière, ouch, n'ouvre pas les yeux. Reste couchée. Bon, lève une paupière seulement... Mur blanc, deux fenêtres. Tu n'es pas chez toi. Étire le bras gauche et tâte la place vide mais encore chaude. Essaie de te souvenir, essaie de te souvenir, essaie de te souvenir...

Une odeur familière. Une odeur de trop-de-bière. Lève-toi, trouve ta cami, tes jeans, tes bas, grouille, trouve les toilettes. "À gauche." N'essaie pas tout de suite de reconnaître la voix. Enfonce ta tête dans la cuvette, vomis des bribes de vie. Encore. Prends une pause pour respirer. Encore. Aperçois la silhouette qui se découpe dans le cadre de porte. "Scuse-moi.. c'est parce que j'suis le coloc à Jo, pis y'osait pas trop te réveiller, mais là y vient de partir, pis moi faut que j'parte aussi là. Fak tsé, j'veux pas trop te laisser à l'appart là, faudrait que tu sortes en même temps que moi... C'est quoi don' ton nom?"

C'est qui, Jo?

Tu as réalisé vers l'âge de 25 ans que stew était le mot anglais pour ragoût, mais, plusieurs années plus tard, c'est en montrant à ta grande ado ultrasentimentale déprimée comment faire un bon stew que tu lui a raconté l'histoire du dernier pas-le-bon avant son père.

C'était l'hiver (mais y'a-t-il seulement d'autres saisons dans ce foutu pays?), c'était lundi : c'était jour d'épicerie. En sortant du commerce, où tu avais épargné un gros 15 $ grâce au rabais étudiant, tu te plaignais intérieurement des bourrasques chiantes qui te fouettaient le visage et te faisaient perdre l'équilibre. Tu n'avais vraiment pas envie d'étaler dans la neige sale tes ingrédients à stew. Le toupet plaqué en couettes éparses sur ton front, la mâchoire serrée de désagrément, tu cheminais dans la sloche avec la grâce d'un saoulon à 4 heures du matin.

Charmant.

Soudainement, au coin d'une rue, tu as croisé un homme que tu n'as pas remarqué jusqu'à ce qu'il fasse demi-tour pour t'aborder. Trop grand, trop vieux et, tu le comprendrais lorsqu'il ouvrirait la bouche, trop Français, il t'a vouvoyé gros comme le bras pour te complimenter sur ton sourire et tes beaux yeux, sans manquer de te refiler son numéro de téléphone.

Quoi?

Timide, tu as attendu une semaine avant de lui téléphoner, et vous avez pris un café au Marché de la gare. Tu t'es foutu qu'il soit trop vieux et trop Français; il s'est amouraché de ton applomb québécois malgré ta vie d'ado attardée, et vous vous êtes fréquentés pendant au moins 6 mois avant de réaliser que vous vous tapiez sur les nerfs.

- Y faisait quoi dan' vie au juste?
- Propriétaire d'une galerie d'art, y'était vraiment chiant, toujours dans le trou financièrement. On avait au moins 10 ans de différence, c'est ridicule. C'est le dernier que j'ai fréquenté avant de rencontrer ton père : une chance que j'ai pas perdu espoir après c'te Français-là, hein?
- Bah, che pas là, t'aurais peut-être dû...

Tu es mère d'une adolescente ingrate.

Cet après-midi, à mon réveil, j'ai fait mon lit au lieu de faire l'amour.

Il faut se défaire de nos vieilles habitudes, à ce qu'on dit.

On trouve une jolie boîte, minuscule, presque gênée d'exister, dans laquelle on décide de ranger des trucs. Des petits riens, de menus objets. Des machins du quotidien, sucrés, doux. On s'occupe de notre petite boîte, on l'arrose quand elle a soif. Elle se remplit de plus en plus, s'étire, grossit, jusqu'au jour où quelqu'un, écoeurré de tous ces soins, en ouvre le fond. Tout tombe, la boîte est vide. Vide.

[...la douleur que j'ai, que j'ai]

On regarde le carton sans fonction, laid, la loque de boîte. Pis on a juste le goût de la sacrer aux vidanges en se demandant pourquoi the hell on a passé autant de temps à la remplir.

D'abord, merci pour votre inquiétude/compassion/commentaires concernant mon article (non publié) dans le Collectif.

Mais... J'ai une bonne nouvelle!!

J'ai chigné pour pas grand-chose parce que finalement, il sera publié... dans le premier numéro de 2009!

Ce qui est arrivé, c'est que mon article était deux fois plus long que prévu au départ (hé oui) et qu'il manquait de place dans le journal, pour une rare fois. On a proposé de couper mon article, mais une amie (merci Andrée-Anne!) s'est battue pour moi pour que mon article soit publié dans son intégralité, ce qui explique le report au mois de janvier.

C'est-ti pas génial?

On m'a aussi dit que Joël l'avait joué un peu mélodramatique concernant une proche mort du journal, et que l'exercice visait surtout à fouetter les troupes et à faire réagir les gens : faut s'impliquer un peu dans son université, bordel!

La morale de l'histoire, c'est que la prochaine fois, avant de me plaindre, je vais attendre d'avoir pu poser mes questions au bon monde... haha. Plus de peur que de mal : tout est bien qui finit bien.

Alors rendez-vous à tous dans le premier numéro du Collectif de l'année 2009 pour une entrevue hyper géniale avec mon ami Dan, monsieur le Visual Effects Artist de talent, futur réalisateur de renom. Découvrez-le avant tout le monde!

:)

Joyeuses fêtes!

Et un petit aperçu de l'article pour vous donner l'eau à la bouche...

Hey ho, bande d'étudiants flsheux qui glandent (étudient? travaillent?) aux labos informatiques en ce fouille-moi-quelle-date décembre, vous avez pas fini un peu de fouiner sur l'écran du voisin? De pousser des soupirs si fort qu'on dirait un ouragan? De sacrer en claquant sur la table?

C'est moi qui est impatiente ou c'est vraiment désagréable?

Ok, fin de session, rush intense, pas de temps, MAIS, oh mais, je me tue quand même à préparer une méga entrevue de la mort pour le Collectif, un truc de 1000 mots, mon plus gros article ever. Dont je suis fière! Alors ce matin, entre deux parties d'examen, je prends tout bonnement un numéro du Collectif dans le présentoir et je le feuillette : j'ai hâte de voir de quoi ça a l'air imprimé, mon entrevue. J'épeluche les pages jusqu'à la section culturelle, je fouille je fouille je fouille... Rien. Je regarde dans les autres sections (on sait jamais) : rien. Intriguée, je lis un peu les autres articles (pas tous bons) de la section en maugréant contre le fait que mon article n'y soit pas. Le salon de thé a 5 ans : who cares??? Je veux mon article!

Et là, je tombe sur l'édito du rédacteur en chef, cher Joël, qui va se plaindre pendant une plage pleine que le Collectif se meurt parce qu'il n'y a pas assez de journalistes en herbe pour l'entretenir, et que tout le monde est bienvenu, alouette, je te plumerai.

Snif snif??

Moi qui était pour donner mon nom comme chef de section pour faire encore plus ma part dans ce journal : fuck off! Meurt, Collectif, meurt!!!! La prochaine fois que j'ai du temps à perdre en plein rush de fin de session, je vais plutôt me claquer une saison complète de American Next Top Model...

J'aime vraiment l'anglais quand je découvre des phrases ou expressions comme "There's no room to swing a cat" et "I'm so poor, I can't even pay attention"... Love it!

C'est la fin de session, j'ai rien à dire : je suis juste débordée. Joyeuses fêtes!

J'ouvre la fenêtre et arrive sur le site par automatisme. Je n'ai rien à dire, pourquoi venir poster un autre article? J'ai l'impression d'avoir envie d'écrire, mais ça se bloque quelque part entre mes tripes et mes doigts. La page reste vide, le curseur clignote, impatient.

C'est novembre et tout le monde semble si déprimé : peut-on vraiment être heureux en novembre? J'ai lu (merci, Peck) que la vie n'était pas facile, que c'était normal et que les problèmes nous aidaient à grandir, à apprendre, comme en maths à la petite école.

Je suis entourée de gens qui prennent un sacré coup de vieux, alors...

Mais c'est "normal". Mais ça tente pas à personne. On va devoir s'y faire : rien n'est facile, à nous d'en tirer le meilleur. Phrases quétaines, encouragements sûrement vains. J'veux juste que toutes ces personnes que j'aime aillent un peu mieux. Peut-être que je devrais trouver une histoire marrante à raconter.

Aujourd'hui il pleut, et je suis de bonne humeur, en fait. Isn't it ironic?